Matsuo Basho, Haikus

“Un viejo estanque;
se zambulle una rana,
ruido de agua.


A una amapola
deja sus alas una mariposa
como recuerdo.


Sobre la rama seca
un cuervo se ha posado;
tarde de otoño.


Habiendo enfermado en el camino
mis sueños merodean
por páramos yermos. "

Preguntas a la hora del té
Este señor desvaído parece
Una figura de un museo de cera;               
Mira a través de los visillos rotos:
Qué vale más, ¿el oro o la belleza?,               
¿Vale más el arroyo que se mueve
O la chépica fija a la ribera?
A lo lejos se oye una campana
Que abre una herida más, o que la cierra:               
¿Es más real el agua de la fuente
O la muchacha que se mira en ella?               
No se sabe, la gente se lo pasa
Construyendo castillos en la arena.               
¿Es superior el vaso transparente
A la mano del hombre que lo crea?               
Se respira una atmósfera cansada
De ceniza, de humo, de tristeza:
Lo que se vio una vez ya no se vuelve
A ver igual, dicen las hojas secas.
Hora del té, tostadas, margarina.
Todo envuelto en una especie de niebla.

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